„Müssen wir jetzt in die Unterwelt?“ fragte Shea besorgt. Die Gerüchte, die sie gehört hatte, waren noch weit abenteuerlicher als Arwels, und in ihrer Vorstellung war der Schwarzmarkt ein Ort, an dem bucklige Trolle in dunklen Winkeln Organe von Einhörnern verkauften.
„Miau“, stimmte die einsame Katze zu, die schon den ganzen Morgen im Slalom um die Schreibtische streifte und jetzt starr vor der Tür stehenblieb. „Tut mir leid, du bist die Miete“, flüsterte Shea ihr zu.
„Sag mal, hast du vorhin gerufen, da wär ein Flugsaurier?“ „Äh, ja?“ „Okay.“
„Es gibt hier WLAN?“ „Lorian, wir sind am Nordpol, nicht auf dem Mond.“ „Für viele Menschen ist das kein so großer Unterschied, wie du vielleicht denkst.“
Der Weihnachtsmann verschwand kurz im Schlafzimmer, doch als er zurückkehrte, wirkte er ein bisschen enttäuscht. In seiner rechten Hand hielt er die Flasche 1856er Whiskey, den sie bei ihrem ersten Gespräch um ein Viertel geleert hatten.
Arwel setzte sich ihm mit ihrem Kaffee gegenüber und griff gierig nach dem Keksteller. Es war einfach unglaublich, dass Weihnachtsplätzchen so verboten gut schmecken konnten, sie würde sogar so weit gehen zu behaupten, dass sie heute noch besser waren als gestern.